La scrittrice aveva lasciato il suo appartamento a Zug in cerca di ispirazione per il suo nuovo thriller. Da tempo sentiva che qualcosa mancava nella sua vita, un elemento che non riusciva a trovare tra le mura della sua casa cittadina. Così, decise di trasferirsi in una vecchia casa di campagna, isolata dai rumori e dalla frenesia della città. La casa, situata ai margini di un bosco, aveva un fascino misterioso, come se custodisse segreti da svelare.
La scrittrice non credeva nei fantasmi, ma qualcosa in quel posto la turbava. Non appena entrò, notò il silenzio. Un silenzio profondo, denso, che sembrava avvolgere ogni cosa. C’era qualcosa di strano nell’aria, una presenza che la osservava senza parole. Forse era solo la sua immaginazione, ma non riusciva a liberarsi dalla sensazione di essere osservata.
Nei giorni successivi, la scrittrice cercò di concentrarsi sul lavoro, ma qualcosa continuava a distrarla. Ogni volta che si trovava nella stanza principale, non poteva fare a meno di notare i sussurri provenienti dalle pareti. Un rumore quasi impercettibile, come il respiro di qualcuno che cercava di farsi sentire. La mente della scrittrice iniziava a cedere, e quelle voci sembravano diventare sempre più forti.
Un giorno, durante una passeggiata nei boschi, incontrò un vicino. Si chiamava Viktor, un uomo di mezza età dal volto ruvido, con occhi che sembravano sempre nascosti nell’ombra. Si presentò come il guardiano della casa e le disse che avrebbe dovuto fare attenzione. La casa aveva una storia lunga e misteriosa, e non tutti quelli che vi erano entrati ne erano usciti indenni. La scrittrice, spaventata, ignorò il consiglio e continuò il suo soggiorno.
La notte, però, la paura si fece più forte. I sospiri provenivano dalla casa, e la scrittrice cominciò a vedere ombre muoversi tra le stanze. Ogni angolo sembrava nascondere qualcosa, come se la casa stessa fosse viva. Una notte, spinta dalla curiosità e dalla paura, decise di esplorare più a fondo. Salì le scale e si trovò davanti a una porta che non aveva mai notato prima. La porta era vecchia, con segni di usura, ma emanava una luce strana, come se nascondesse qualcosa di potente. Senza pensarci, la scrittrice aprì la porta.
Si ritrovò in un lungo corridoio buio, senza finestre. Il pavimento scricchiolava sotto i suoi passi, e l’aria era più fredda. Si accorse subito che qualcosa non andava. La casa sembrava più grande di quanto avesse immaginato, e ogni stanza che attraversava la riportava sempre al punto di partenza. Non c’erano uscite, solo corridoi che sembravano condurre in un altro mondo. Ad ogni passo, il suo respiro si faceva più pesante, come se qualcuno la stesse seguendo.
Improvvisamente, una voce la scosse dal torpore. “Finalmente, sei arrivata”, disse una voce bassa e sussurrante. La scrittrice si girò di scatto, ma non vide nessuno. La porta che aveva appena attraversato si era chiusa, e la stanza alle sue spalle era sparita. Un corridoio si era aperto davanti a lei, ma sembrava non finire mai.
Più camminava, più la casa sembrava cambiare. Le pareti diventavano sempre più strette, il soffitto si abbassava, e la luce scompariva, lasciando solo ombre distorte. La scrittrice si rese conto che non c’era via d’uscita. Ogni passo la portava più dentro, nel cuore della casa, e la casa sembrava rispondere, adattandosi ai suoi pensieri, alle sue paure, ai suoi desideri.
Nella sua mente, un pensiero cominciò a prendere forma: la casa non era solo un luogo fisico. Era un’entità viva, che si nutriva delle emozioni e dei pensieri di chi la abitava. La scrittrice non era più una semplice ospite, era diventata parte della casa, intrappolata nelle sue stanze infinite. Ogni parola che aveva scritto, ogni pagina del suo libro, l’avevano portata lì, in quella dimensione senza fine.
Alla fine, la scrittrice si fermò davanti a una porta che non aveva mai visto. Aprendola, si ritrovò in una stanza buia, con specchi che riflettevano il suo viso in modo distorto. Le ombre si facevano sempre più dense e la scrittrice capì: la casa non la stava solo imprigionando, ma stava assorbendo la sua stessa esistenza. Ogni sussurro, ogni passo, ogni pensiero, la stava legando indissolubilmente a quel luogo.
La casa, che per tanto tempo aveva cercato di sfuggire con la sua scrittura, ora era la sua prigione. La sua mente e la sua paura erano diventate parte di essa, e non ci sarebbe stata più alcuna via d’uscita. La storia che stava vivendo non aveva fine. La scrittrice era diventata la protagonista di un thriller che non sarebbe mai stato concluso.
“Ogni riferimento a persone esistenti o a fatti realmente accaduti è puramente casuale. I racconti sono opere di fantasia.”
